A chuva da noite passada caiu de maneira tão repentina, como se o céu finalmente não conseguisse conter as emoções reprimidas há tanto tempo, despejando de uma só vez a umidade pegajosa dos últimos dias nos esgotos. Eu me encostei na janela, observando os postes de luz, que se fincavam um a um no asfalto quente, gerando uma névoa branca com cheiro de ferrugem.
É melhor acompanhar com vinho ou com comida? Essa pergunta me lembra do grande vaso de pedra azul no poço da casa antiga. Quando eu era criança, após uma forte chuva, meu pai sempre pegava meio concha de água da chuva, misturava com um vinho de ameixa envelhecido por três anos, e tomávamos enquanto comíamos os pepinos em conserva que a velha vizinha fazia. Ele dizia que a água da chuva era o chá frio do céu, e que deveríamos bebê-la antes que tocasse o chão, para poder provar o sabor das nuvens.
Agora, na minha geladeira só restam meia lata de cerveja artesanal e as sobras da semana passada. As opções noturnas dos modernos são sempre tão escassas, ou se anestesia com álcool, ou se carrega o estômago. Na verdade, a combinação perfeita para uma noite de tempestade deveria ser a insônia, ouvindo o som regular da chuva como um limpador de para-brisa, revirando uma a uma as velhas memórias mofadas, aquelas desilusões cozidas pelo vapor, que neste momento se desenrolam na chuva em formas nítidas.
A chuva parou, a água acumulada reflete a lua fragmentada, como se alguém tivesse derramado uma dose de uísque com fatias de limão flutuando. De repente, compreendi meu avô; ele nunca esperava pelo álcool ou pela comida, mas por um momento no tempo que, após a chuva amolecer o mundo, finalmente poderia ser mordido. @0G_labs
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A chuva da noite passada caiu de maneira tão repentina, como se o céu finalmente não conseguisse conter as emoções reprimidas há tanto tempo, despejando de uma só vez a umidade pegajosa dos últimos dias nos esgotos. Eu me encostei na janela, observando os postes de luz, que se fincavam um a um no asfalto quente, gerando uma névoa branca com cheiro de ferrugem.
É melhor acompanhar com vinho ou com comida? Essa pergunta me lembra do grande vaso de pedra azul no poço da casa antiga. Quando eu era criança, após uma forte chuva, meu pai sempre pegava meio concha de água da chuva, misturava com um vinho de ameixa envelhecido por três anos, e tomávamos enquanto comíamos os pepinos em conserva que a velha vizinha fazia. Ele dizia que a água da chuva era o chá frio do céu, e que deveríamos bebê-la antes que tocasse o chão, para poder provar o sabor das nuvens.
Agora, na minha geladeira só restam meia lata de cerveja artesanal e as sobras da semana passada. As opções noturnas dos modernos são sempre tão escassas, ou se anestesia com álcool, ou se carrega o estômago. Na verdade, a combinação perfeita para uma noite de tempestade deveria ser a insônia, ouvindo o som regular da chuva como um limpador de para-brisa, revirando uma a uma as velhas memórias mofadas, aquelas desilusões cozidas pelo vapor, que neste momento se desenrolam na chuva em formas nítidas.
A chuva parou, a água acumulada reflete a lua fragmentada, como se alguém tivesse derramado uma dose de uísque com fatias de limão flutuando. De repente, compreendi meu avô; ele nunca esperava pelo álcool ou pela comida, mas por um momento no tempo que, após a chuva amolecer o mundo, finalmente poderia ser mordido.
@0G_labs